Византия

Золотой Рог словно порог,

Православный Бог и его чертог.

На вратах Царьграда – чужеземный щит,

А границы ключ пополам трещит,

От топота копыт пыль по полю летит.

От зари набеги турецких орд,

От заката спесь крестоносных морд.

Но когда Кесарю вдруг взалкалось богово,

То пожрёт огонь золотое логово,

Ничего хорошего не приносит величие,

Пафосное и раздутое аж до неприличия.

Ромеи считали другие народы варварскими,

Ходили в походы и в баню, мАстерскими

Слыли мастерами во всех наличных искусствах,

Славили в храмах по мере веры и сил Иисуса,

Подчинялись кодексу Юстиниана и римскому праву,

Иноземным послам на пиру подносили отраву,

Торговали со всей известной им частью карты,

Умудрились уступить неприятелю Спарту,

Боролись с иконами, между собой и в итоге

Пришли в упадок. О них вытерли ноги,

Высморкали нос и почесали ухо

Католические псы-рыцари, сердце которых глухо

К страданиям единоверцев, зато карман широк.

Разграбили греков так, что даже плавленый сырок

Был более крепким и закалённым воином,

Чем то, что осталось от греков. Гнилостным вороном

Покрылись славные поля побоищ. С востока

Спокойно подошли сельджуки и взяли с наскока

Константинополь и всё, что вокруг стояло.

В общем, нужно было иметь мозг, одного величия мало.

А то Османы, Кандар, Караман, Трапезунд, Дулкадир

Стали сильней Византии. Слажал командир:

Чтоб много власти в одних руках – нужны нормальные руки,

А то последние императоры едва могли застегнуть брюки

Или что там у них было. Короче, беспомощность

Всемогущих базилевсов и их сродство с овощем

Вкупе с неизбежным процессом старения нации

Привела к тому, к чему привела. Овации.

А знаете, зачем я ваще написал всё это?

Просто Маркевич и Гейченко, два крутых поэта…

Да-да, не смейтесь, я снова про них…

Так вот, к одному их проекту я и приурочил свой стих.

Проект «Византия», все подробности у них.

Детский лепет дадаистов…

Детский лепет дадаистов – действительно лепет по сравнению с

Тем, что можно услышать от янтарной осы,

Тем, кто своими руками загребает пожар

Тем и слов по выбранной теме. Жар

Проникает в термоядерный процессор ума,

Обоюдоострого, как отец и сын Дюма.

Вы думаете, мне легко писать подобные опусы?

Внезапно да, легко. Пустые автобусы

И то тяжелее, чем мои труды.

Правда, ненамного, тудыть твою растуды.

Вам когда-нибудь выносило мозг кавалерийским наскоком,

Пикой, пинком, клинком, хлёстким ударом осоки…

Да? И насколько? На час и на метр? А я

Занимаюсь этим большую часть сознательного житья,

А оно в моём случае превышает возраст по паспорту

Лет примерно на тыщу стояния на паперти,

Где высшие силы в мой разум, распахнутый люто,

Швыряют свои слова на правах конвертируемой валюты.

А сегодня я увидел 2012 год, апрель примерно.

Непонятное творилось по всей стране равномерно.

Где-то в мире начались масштабные боевые действия,

У нас провели мобилизацию для возможно противодействия[1].

Я точно помню, что меня призвали в армию,

Я служил в патруле, что оборонялся в каком-то здании

От бешеных собак и зомбированных психов.

Это было на Третьяковке[2], в районе ранее тихом,

Но вот уже месяц обагрённого битвами.

Помню зомби, вооружённых бритвами,

Помню, как на стенах домов с забитыми окнами

Попадались неясного происхождения коконы.

А ещё я где-то случайно смог зайти в инет –

Всё, как до войны, вконтакте обновлений нет.

А ещё была сцена на границе Нижегородской области:

Менты перегородили шоссе и, набравшись подлости,

Собирали пошлину за проезд в сторону Москвы,

Говоря: не факт, что куда-то доедете вы,

Дальше места дикие и вообще не факт,

Что ещё существует эта ваша Москва.

Остальное смотрите в проекте «Пикник в муравейнике»,

Который закручен пуще, чем гуща в кофейнике.

Тут есть такой чувак – Соломатин Паша,

Вот пускай он и ответит на вопросы ваши.

Да, этот стих рассчитан на прочтение в присутствии

Этого чела, в случае же его отсутствия

Просто забейте нафиг на этот пассаж,

Который растянулся на шесть строчек аж.

Серный ангидрид, дутый Карамзин
Жареный карбид, девять тонн резин
Кожаный мешок, глазы и носы
Вялый черепок, дурь со всей красы
Шли бы вы гулять, мерные часы,
Надоело, млять, море колбасы,
Дядя Коля[3] смел высказать протест
Экскаватор съел и ещё поест.
Урна и метро, лень и молоко
Шёпотом патрон мыслит широко
Новый шмат добра в качестве стиха
Ололо бгага, мухахахаха.
Что, забавно, ять? То-то и оно
Ловок я писать всякое гумно
Колкая игла вымерла дотла
Злостная зола, смелая смола.
В общем, хватит, всё.

Недобрые граммы живительной речи,
Сухие от нервного тиканья плечи,
Уланы стремительно скачут на стульях,
Медведи вкушают подтёки из ульев.
Куда вы глазами тут шарите, птыть,
Позвольте законы России забыть,
Позвольте застроить Хитровскую площадь
Унылым гумном, где банкноты полощут.
Вот ты, юзернейм, ты зачем тут маячишь?
Зачем над моими стихами маньячишь
Острым умом и насмешливым смехом
Вкупе с от стен отразившимся эхом?
А?
Я КОГО ЯТЬ СПРАШИВАЮ!1111111

Хитровка Хитровка Хитровка Хитровка
Хитровка Хитровка Хитровка Хитровка
Её сносят.
Как не стыдно.
Убей!
Для рифмы: эгегей!

ГЕНПЛАН

Кран охренел, рвёт мякоть,
Рабочий в шапке не станет плакать
Охранник в куртке покурит нагло
Подрядчик - тот вообще падла
Пыль бешено клубится,
порхает и кружится
Кирпич тебе на темя
Уронит наше время
Хитрые не те кто хитрованцы
А которые моральные оборванцы
Нищие ухом
С колбасным духом
Весёлым прахом
Тотальным крахом
Трухлявым генпланом
По сносу зданий и строительству мусора
Разровняй, расчисть место
Для грядущих поколений
Строить будут они
А наше дело расчистить жизненное пространство
Ага, от всяких неудачников
От всякого дяди Коли с его нелепыми усами и шляпой и самоваром
От всякого там Сергея Бреля с его фотоаппаратом
От всякого там джаза, пусть будет
Симфония строительных инструментов
Такая, ага, мажорная
Мля-мажор тональность
Убей буржуя, чтобы купить пистолет.

Убей буржуя, чтобы ты был вооружён.
Народ, у которого есть пистолет, практически непобедим.

Народ, у которого есть пистолет, нельзя превратить в стадо.
Но
Трудно воевать, кончились патроны
поэтому будем пить и веселиться и не думать о мидянах.

P = m*v
Импульс есть скорость, помноженная на массу,
А критик есть червь, грызущий пластмассу.
Где ему понять, что импульсивен не только тот,
У кого масса багажа музыкального и прочего резво растёт,
Но и сами по себе резвые в плане подвижности ума
Деятели искусств и культуры, которая, кстати, сама
Не отличается скоростью, отягчаясь бременем,
Так как скорость есть путь, квантованный временем.
Время культуры идёт по кругу, а путь - по спирали.
Число витков не намного больше условных кругов. Морали
Только ленивый здесь не усмотрит: скорость
Культуры не велика относительно борозд,
Оставляемых на ней то и дело ударами плети
Всяких упадков, кризисов и варварских лихолетий.
Измеряя время термометром, а температуру - секундомером,
Предлагаю вам всем прибегнуть к вдыханию полимеров,
Чтобы понять, а затем объяснить автору,
О чём тут шла речь, что улетала от раптора,
Словно комар, словно Брежнев, словно живот.
ВотЪ.

Бриковские Чтения
На Бриковских чтениях докладов брикеты
Роняются в уши, как программные пакеты
Инсталлятся на комп, а потом крякаются.
Слова о Брике негромко брякаются.
А сонорные заменяются на полугласные,
Прибой прибора, в царской Думе заседают гласные,
Такие, как ы, ё, ять.
Царь хмурит усы: ишь резвые, тпру, стоять!
Тпру - это ТруЪ, все встают, как Фаулз[4],
После того как он поднялся по лестнице на 8-ой этаж,
Устав так, что взмок и стал влажен аж!
Да, аргх! Но кому тут есть дело до
Таких мелочей, когда мясистое тело, ваше тело-то
Не выспавшееся и голодное сидит в инете
Или гамает, не в силах бродить по планете,
Так как одна рука приросла к клаве, а другая - к мыши,
Глаза - к мониторам, а уши - к колонкам, чтоб лучше слышать,
А вместо живота, непечатных частей и прочих ног -
Системный блок.
Теоретически я мог бы продолжить этот стишок,
Но мне лениво. Не обессудьте. ОкЪ?

Эй, Гейченко!
Весьма значительный портфель упал на рельсы,
Весьма летучий самолёт отправлен в рейсы,
Весьма испившийся народ царит повсюду,
Весьма гороховый супец лёг на посуду.
В снегах солёных есть кусочек лета...
Оговорился: тела. Да, он как котлета,
поскольку в городе завёлся вновь маньяк,
Он словно моль побил народну шкуру.
С чего бы к маньяку рифмуется коньяк?
Да так, чего-то срифмовал вдруг сдуру.
Что, Гейченко, читаешь мой стишок?
Да, я слежу! Не так ли, это шок?
Но я не Онотоле, в самом деле,
МС Андреев я - проказник и бездельник.

О ЛитИстине и лошадях
На форуме ЛитИстины есть тема,
У слова каждого к тому ж ещё есть сема...
Постойте, что-то я съехал на амфибрахий,
Или анапест... в общем, что-то левое, мну фстрахе:
Того и гляди, я снова вернусь на круги своя,
Чего пока не хочу, аще есмь ибо я
Существо, которое повторяться не склонно,
Считая это движением вниз по наклонной.
Да, я совершенно повторяться не склонен,
Потому что считаю это движением вниз по наклонной.
А по части разнообразия рифм я вообще мастер:
Рисую только мышью, презирая фломастер...
То есть, конечно, тушью, да и то для глаз.
А ваще, это всё гон для отвода глаз!
О, видали, какая офигенная рифма!
А вот эту строчку мне рифмовать уже лениво...
Да ну ваще к лешему этот бред унылый,
Помещу его в особый раздел
"Незаконченные произведения автора".

Пикник в муравейнике
Как в набитых битком пустотою мозгах
Чёрствым сухарём червоточили законы
Как в неусыпном суетливом сне городов
Заходились немотой зимние омертвелые сумерки
Жилые площади выстраданных стоэтажных лачуг
Живые окна за которыми пыльная стремянка
по которой некуда взбираться ввиду потолка
а ещё покрытый пылью кусок замшелого мяса
он же человек начала и середины 21-го века
он же сам и венценосец и венец творения
как будто творение может иметь конец и начало
новый торрент-клиент "Начало":
"Начало" полдела откачало
а остальное уже раздаётся но мы не о том
при виде заснеженных груд городов
приходит на ум только слово старость
кто переживёт зиму 2044-го
кого не поставят на счётчик бандиты
кого не поставят к стенке солдаты
кого не сожрут на обед мутанты
кого не пристрелит между делом герман
кого не убьют изощрённые аномалии
тот вероятно покончит с собой от тоски
безысходной тоски по утраченному будущему
да и нет уже сил его ждать торопить встречать
думали считали правили шли по плану
а оно сбылось всё что напророчили сбылось
да вот только ты сам уже не тот и теперь оно всё
непригодно уныло не твоё время засиделся за компом
вот оно желанное обетованное шагает по улицам
по улицам заснеженным через сыпучие дома
да скрипучие осколки былого быта и ржавые машины
по головам тоскующих людишек в ушанках и шапках
по оружию с иссякшими патронами и тупыми лезвиями
да по седой твоей, Мастер, голове
по нетвёрдым уже рукам сжимающим КубЪ
который так ни разу и не смог ошибиться
будущее уже в прошлом пора идти на попятный
славно оттянулись на пикнике в муравейнике
бо сгорел и покинут жителями он был
и не мешали трудящие помёту мысли
не свербили по совести хрустом своих судеб
а вот теперь всё, финита ля комедия.
А с другой стороны, ну его к чёрту!
Вроде вышло окЪ, ну и хватит с нас этого!
Когда мир пробуждается, мы отходим ко сну.
Это противофаза, потому нам всё и видней,
Что мы - не вы (это причина и следствие).
Не читайте, пожалуйста, этот текст.
Он вас совершенно не касается.
И вообще это тайна.
Мастера - народ серьезный.
Ну ты типа понел.