Солдат Модернист. Кольцевая ветка.

Самая болевая точка Москвы. Эпицентр внутреннего человеческого зла. Объединение всех веток метро, всех жизненных путей. То место, где осуждение и зависть заглушают молитвы. Вот она, война за свободу, война между обществом и индивидуальностью. Беспощадная и бесцельная.

Все мы боимся другого человека: с пистолетом, с властью, с жестоким взглядом, обращенным в нашу сторону. А ведь в могиле-то одной окажемся. Бояться нужно не людей, не трепещущих от страха животных с душой, а судьбы, сталкивающей нас с неизвестностью каждый день.

Выстрел породил новое время. Оно и к лучшему, ведь каждый мир строит свое начало на костях войны. А значит когда-нибудь люди опомнятся, сложат свое оружие, протянут друг к другу свои руки и навсегда положат конец этому кошмару. Но а пока, Москва должна пережить еще одну главу, быть может, самую мрачную. Ведь поле боя на сегодняшний день - душа человека.

"Привет, мама!
Я пишу тебе из Москвы. Прости, что не писал раньше. Я жив, все хорошо, даже без ранений. Скучаю и очень жду встречи! Надеюсь, она когда-нибудь произойдет.
Дни пролетали словно песок, сыпящийся сквозь пальцы. Утро, солнце, выстрел, крик, боль, кровь, смерть, луна, ночь. И так каждый день. Здесь очень страшно, поэтому я не могу долго находиться наедине с собой и своими мыслями. Поэтому я очень хочу обсудить кое-что, основательно засевшее в моей голове...

О войне ты, конечно же, слышала.
Война началась резко. Москва уже очень давно сдерживала всю тьму, накопившуюся за долгие года человеческого бесчинства. И около месяца назад не выдержала и вылила все это на улицы. И вот результат: люди сорвались с цепей, высвободили свой гнев и начали убивать. Каждый день они съезжаются с концов всех радиальных веток в центр, на кольцевую, чтобы начать свои аморальные баталии. А когда удовлетворяются чужим горем и собственной победой, уезжают обратно, к своим семьям. А Москва... Москва поддерживает этих злодеев! Она говорит, что это отбор. Она говорит, что людям с душой здесь не место. Говорит, что чувственные люди - пушечное мясо, как раненая добыча.

Да, мама, это не такая война, о которой ты могла подумать. Это что-то совершенно новое, но от того не менее страшное! Ведомые самыми жестокими пороками, люди выходят на улицы, достают оружия, заряжают их пулями и начинают стрелять друг в друга, запускают конвейер смерти! Вот только на пулях написаны слова, и целятся ими в самое сердце. Вот несколько пуль, которые мне удалось отыскать... На них написано: "Ты не такой как все. Чтоб ты умер", "Я спал с твоей женой", "У тебя никогда ничего не выйдет", "Педик/шлюха", "У тебя нет права любить того, кого ты хочешь", "Я завидую тебе, я разрушу твою жизнь", "Тебя никто не любит", "Во всем виноват только ты", "Ты не достоин веры в себя". И это только малая часть, мама! Ты представляешь, что здесь происходит?! Это не информационная война, нет! Люди истекают кровью, слезами, издают жалобные, прощальные мольбы о помощи. Но никто их не слышит. Так они и умирают.

Откуда эта ненависть? Откуда человек берет желание уничтожить себе подобного? Где находится корень небывалой жестокости? И почему человек позволяет идти у нее на поводу?

Но далеко не все участвуют во всем этом. Точнее, не каждый хочет. Как правило, они падают жертвами тех, кто готов и с яростным упованием уничтожает человеческие сердца. Жертв нарекают Слабыми, а убийц - Охотниками. В рядах Охотников и молодые, и взрослые, и даже старые! Говорят, их сердца холодные и жесткие, как камень, что пули разбиваются, когда попадают в них. Какая жестокая несправедливость! Это они, они достойны смерти!..

Мне кажется, я совершаю огромную ошибку. И даже то, что я просто хочу жить, не оправдывает меня.

Мама, я стал этим ублюдком! Все ради того, чтобы спасти свою мелочную душонку. На моих руках тоже есть кровь. О, мама, я так больше не могу! Охотники бы убили меня, если б я не сдался, но лучше б так оно и было! Разрывать сердца бедных людей, нуждающихся в помощи... Людей, открывшихся любви, пробудившие самые страшные мечты... Людей, стойко защищающих свою душу и отдававших свое сердце на милость другого... Людей, которые уже через столько прошли, что имя им - не Слабые, а Самые Сильные Существа в Целом Мире! Охотники обязывали меня убивать, дирижировать хором смерти. Чувство обязанности стирает ощущение свободы. Невыносимо! А если все мы, скрученные этими обязательствами, убийцы по неволе, объединились бы, встали спина к спине, мы бы спасли этот мир от нахлынувшего ужаса.
Конечно, каждому падшему оказывали уважение, устраивая похороны души. Абсурд! Они собирались уважить мертвую душу, когда при жизни сами убивали ее своими упреками и оскорблениями. Неужели они не понимают, что Слабые их уже не слышат? Да сами то эти уроды себя слышат?! Нет. Уставы одного не представляют ценности для другого.

Я не могу убивать их. Я не могу убивать. И чем дольше я буду пребывать с Охотниками, тем скорее они это поймут. А после разрушат и мое сердце.

Как я мог так пасть, мама? Как я мог пойти против себя, прекратить борьбу? Как я мог, мама, дать себе испугаться за свою единственную жизнь, когда тысячи, десятки тысяч гибнут там, в одиночестве? Как я мог быть таким эгоистом, мама?..

Пиши, пиши, хоть все ручки с листами испиши, мама, а все равно не передать здешнего ужаса. Бедные люди, падшие перед войной, перед кошмарами, поглощающих ночью их сознание, одержимые демонами страха и неизвестной им до этого времени ненависти, пытаются защитить себя и ранеными животными забиваются в угол, готовые перегрызть себе глотки. Многие из них мечтают, стоя перед рельсами метро, о том, чтобы махнуть рукой на свою жизнь и прыгнуть вниз. Прыгнуть вниз, дабы окончить этот ужас. А потом посмотреть с небес на все это, на то, как вокруг их тел устраивают обряды сожалений, прощаний и прочих лобызаний предатели и убийцы. Здесь, под черными небесами Москвы, на черной земле, люди мечтают только об одном: встать под пулю и после посмотреть, что будет с его телом после смерти, кому оно все же понадобится, чтобы в последний раз обняться и проститься навсегда. Многие уже изначально знают, что единственная, кто придет их обнять - это жестокая пуля, которая разорвет их сердце в клочки. Больше никому ты не нужен, ни твои заслуги, ни твои чувства никому не сдались. Для общества ты бесполезен. Поэтому и грызут локти, но стоят под пулями, пытаясь выжать из своей жизни максимум пользы.

За побег нарекают трусом и предателем. Покинув общество, человек становится бесполезным. Мама, как это возможно? С каких пор индивидуальность так упала в системе ценностей? Если попытка побега окажется неудачной, то после смерти никто даже не станет заглядывать в могилу твоей души, никто не станет копаться в причинах и страхах покинуть это место. Только будут плевать на землю и цветы. Мама, разве может трус решиться на столь храбрый и отчаянный поступок, как побег оттуда, где родная мать в детстве кормила грудью молоком, где по светлой макушке гладил теплой рукой отец, где каждая травинка тянется к тебе со словами "Мы - твой дом родной!" Разве трус осилит побег в мир, где жизнь начнется с нового листа? Разве трус отрежет от себя кусок прошлого, чтобы на свой страх и риск уйти искать новую жизнь? Нет, мама, нет!.. На подобное способен только счастливый безумец, ведь только ему подвластна судьба. Безумцы строят свой собственный мир и благодарят за спасение их жизней Бога, под пристальным взором которого они и творят. Они не бояться быть закиданными камнями, ведь здесь судьей выступает природа, а не лживый, предвзятый человек. Природа - бытие нашего искусства, которое мы вдыхаем и выдыхаем тысячи, миллионы раз в день, даже не замечая этого.
Сегодня слово Бог опошлено до безумия! Сегодня нам представляют Бога как олицетворение диктаторства и жестокости. Бойся Бога! Бойся неверия! Трясись от совершенных грехов! А ведь Бог... Он как ты, мама, нежный и понимающий. Он прощает все тем, кто раскаялся и принял свою вину. Как ты думаешь, Охотники когда-нибудь признают свою вину?
Но здесь... Мы никому не нужны. Ведь мы даже не по ту сторону телеэкранов. Мы здесь - на поле боя, совершенно одни, учимся злу и добру, ненависти и прощению, расплате и заботе, но сможем ли мы пожинать плоды наших учений на свободе, там, где к нам не безразличны?
На войне с обществом Бога нет. Все они забыли значение веры и набожности. Мама, сколько же среди Охотников набожников! Пустословных, жестоких и поистине слабых набожников! Примитивные люди находят убежище в набожности, она дарит им ощущение, будто они делают все правильно, потому что с ними Бог, несмотря на то, что их жестокость не знает предела. Поступки громче слов.

Я... Я хочу сбежать... Я хочу сбежать, мама...
Я хочу сбежать туда, где ничего нет. Где нет зла, где нет ложного правосудия, где нет несправедливой смерти. Где солнце, поднявшееся утром над головой, решает, кому жить и кому умирать. Где в дружбе с гармонией и естественными жизненными законами можно прожить счастливую жизнь. Где любовь будет протягивать к тебе свои руки через травинки, веточки, вечернюю росу, через ночных светлячков, пение иволги, через нежные объятия закатов и рассветов. Где ты обитаешь в коре высоких сосен и глубинных водах горных озер. Я хочу сбежать туда, где зародились мы все. Где можно обрести самую чистую и неподдельную свободу. Я хочу сбежать к природе.
Никаких нравов, моралей, обмана, насилия, шантажа, денег, убийств, предательств, ругательств, гнева. Никакой войны. Одним словом, никакого Человека. И никакой Москвы. Этот монстр погубил достаточно жизней, пора с этим покончить.

Мама, они назовут меня Слабым. Но разве я слаб? Это они слабы. Я покину этот лживый мир, откажусь от всего, перережу канаты, которыми привязали мою душу здесь, и, в отличие от них, обрету истинную свободу. Я остановлю власть общества над человеком. Я закончу эту войну. Хотя бы для себя. А дальше... Кто знает, быть может когда-нибудь я встречу такого же Солдата Модерниста, как я, которого привели к природе искренние и светлые добро и любовь. Я не позволю себя сломить. Я уверен, люди мечтают увидеть меня рыдающего от беззащитности, молящем о пощаде, раскаявшегося в своем желании покинуть общество, распластавшегося на земле, меня, никчемную жертву безысходности. Они никогда этого не увидят! Их жадные до чужого горя глаза не получат удовлетворения! Их слова не сломят моей спины! А даже если и сломят, то они поймут, что гвоздь сегодняшнего шоу пришел в этот мир не потухнуть, а сгореть. Занавес падет, но свет прожекторов останется на том же месте...

До свидания, мама. Увидимся с тобой в новом мире. Самом чистом и праведном. Надеюсь, что я смогу. Светлый разум, словно луч, будет освещать мне путь во тьме. До свидания, мама. До свидания! Вперед, к природе! К свободе..."

Письмо отправлено 13 апреля 2015 года на иркутский адрес. Письмо доставлено. Письмо не прочитано. Письмо никогда не будет прочитано. Мертвые не читают писем.

P.S. Мое одиночество кончилось. Я отпустил его. Отныне я не один.
Поверит ли Москва моим слезам? Не знаю, мама, не знаю...

[Что такое любовь? Одиночество?]