А потом мы долго молчали, прижавшись друг к другу.

- Ты хочешь получить ответы на свои вопросы? Тогда не бойся – смотри… - с этими словами Друг взял меня за руки.

Опять знакомое чувство взлета и падения. Яркие белые вспышки. Тысячи бабочек в животе нестерпимо щекотят, все внутренности перевернулись и словно подступили к горлу.

Вспышка. Гостиная. Мой отец играет со мной. Мне лет 7. Отец что-то шепчет мне на ухо, а я весело хохочу. Мы оба счастливы.

Вспышка. Лист с нарисованным мною смайлом.

Вспышка. Психиатрическая больница. Отец сидит в кресле. Спиной ко мне, около отца стоит человек. Они что-то оживленно обсуждают. Вдруг незнакомец поворачивается ко мне лицом. Глаза Спящего, не мигая, смотрят прямо на меня.

Вспышка. Река. Мой отец идет вслед за Спящим. Знакомая дорога. Дом. Отец дает Спящему ключи от дома, но тот отрицательно качает головой. Оба заходят внутрь и входная дверь захлопывается.

Вспышка. Спящий сталкивает с лестницы отца.

Вспышка. Немигающие глаза отца. Лужа крови на полу.

Вдруг все завертелось и закружилось с бешеной скоростью.

- Нет! Нет! Нет!...- закричала я в ужасе и отчаянии, отпрянув от Друга, - Папа…папочка…Спящий не мог…Зачем ему? Для чего?...- я захлебывалась в своих словах, хватая воздух ртом, как рыба.

- Теперь ты знаешь, кто убил твоего отца, - тихо произнес Друг, глядя на меня широко открытыми глазами. Его слова были липкими и вязкими, как густой сахарный сироп. Меня затошнило.

- Зачем он это сделал? – я буквально впилась в Друга словами в надежде узнать правду.

- Все хотят быть любимыми..., - задумчиво произнес он.

- Я не понимаю! Спящему незачем было убивать отца..., - я до последнего сопротивлялась правде Друга.

- Ты сама найдешь доказательства. У Спящего есть то, что принадлежит только вам с отцом, - голос Друга стал каким-то скрипучим и механическим. Он отклонился от меня, и легкий холодок его обиды проскользнул между нами.

- Я верю тебе. Только тебе, - горячо произнесла я и прижала его руки к своим губам. Я сломалась. От усталости, страха, беспомощности. В тот момент я была совсем не сильная и совсем не взрослая. Друг умело нажимал на нужные рычажки, как когда-то я в детстве. Я вскочила и молча направилась к выходу, с твердым намерением найти Спящего и узнать всю правду.

- Все мертвые одного цвета. Запомни это, - услышала я за спиной слова Друга, перед тем, как захлопнуть дверь.

Глава восьмая

Меня не пустили к Спящему, объяснив это тем, что пациент спит после очедной дозы морфина. Из слов неприветливой медсестры я узнала, что Спящий находится в тяжелом, но стабильном состоянии. Сотрясение мозга, переломы обеих ног, правой руки и 4 ребер, сильные ушибы позвоночника, разрыв селезенки - странные слова, словно звонкие монетки, сыпались в копилку диагноза Спящего. Мои округлившиеся от удивления глаза немигая уставились на медсестру.

- Говорят, он хотел покончить с собой. Странный мальчик одним словом, - буркнула медсестра напоследок, и как-то неуклюже переваливаясь с ноги на ногу, направилась куда-то вглубь коридора.

- А хоть в какой палате он лежит? - крикнула я ей вслед.

- В шестой, - не оборочиваясь, ответила она.